LEONARDO PADRÓN: Esta ciudad es un concierto de rock

CARACAS 445 - Tal Cual

Ya no es sólo escribir la ciudad como escenografía y destino o el universo de lo femenino como plenitud y abismo. En "casi todos los libros de poesía de Leonardo Padrón prevalece la desazón ante ese manuscrito oscuro que es el olvido o los desalojos de la edad. Dice Padrón: El tiempo es quizás el gran tema. Pero también, ciertamente, ocurre el país en estos poemas. Ni siquiera en las instancias aparentemente más lejanas deja de llover este país dentro de uno. En todo caso, como lo dijo Rafael Cadenas, "La realidad es el Todo".

Y siempre en sus poemas está presente la ciudad en sus mil maneras

"Toda ciudad tiene su horario estelar"

Boulevard

Todas las tardes me dedico a deambular por esta bella ciudad de mierda sin mayor orden ni concierto que recoger tickets de lavandería del suelo, y contar toda la chatarra que consigo a mis pies desagües, ancianos, naranjas, adolescentes narcotizados, talleres mecánicos, dientes cariados, ojos eléctricos, ex boxeadores orinando la fachada de las iglesias vendedores de fritangas y fresas oscuras recitales de poesía en idiomas imprevistos niñas líquidas que exhiben su ombligo de cristal donde yo juego a encajar una esfera que no es el amor ni siquiera el sexo, ni una uña de tigre de Siberia, tropiezo con buhoneros, pensiones de mala muerte, perros rojos de tanto ladrar y corbatas dignas de un incendio consigo hombres escarbando en la basura buscando la última edición de la Biblia, el mejor libro de autoayuda que ha escrito alguien así gritan los pregoneros, así piensan los políticos en mitad de la orgía.

Esta ciudad es un concierto de rock un desfile de largas piernas turbias con el nombre de la mujer que amo un aguacero de putas viejas y mandarinas un chirrido de crack en los pulmones.

Yo escupo sobre el plexo solar de esta calle amanezco abrazado a los bomberos de mi urbanización celebro mi hastío en los parques los restos de alcohol que brillan en el suelo el delirio de los vagabundos a las dos de la tarde tus pechos que marean a un ascensor de hombres desesperados mientras Dios golpea impaciente un teléfono público y no puede comunicarse con los dueños de esta ciudad ¿quién presta un celular, quien atiende su voz, su reclamo, su grito de almanaque olvidado? Por las tuberías circula el pensamiento unánime de todos aquellos que se lavan la cara y ríen y duermen en esta bella ciudad de mierda y yo hundo mi rostro en este valle y voy con mi mosca amaestrada sobre el hombro con mi aspecto de peatón bautizado en aceite de luna flotando como una factura de hotel sobre charcos del pavimento donde un ejército de vendedores de ropa interior y postales de la última navidad gritan el precio de sus vidas desperdiciadas y los minoristas de bluejeans proclaman el limbo de su miseria en sus propios huesos zurdos y los astrólogos de supermercado, los porteros de los bares, los jefes civiles de la soledad repiten la vieja canción de los crepúsculos y la ciudad entera se derrumba con la dulzura de los orgasmos caraqueños.

Hora pico

Toda ciudad tiene su horario estelar, Es Caracas, 6 pm: Hay una larga espina en todas las miradas, En el asfalto, Carros y buhoneros luchan por el reino, Bajo el metro, La multitud es un olor encrespado, Una mujer manda un mensaje de amor, Desde un teléfono, que pronto será robado, Un ejecutivo de la prisa envejece en los semáforos, La lluvia agrega su tela, Cada esquina es un reloj urgido, Un peatón que no va a llegar a tiempo, El cielo traga grueso, Caracas entera habla a la vez, Detrás de un largo ventanal, Ajenos a la infamia, Tres parejas aprenden a bailar tango, en cámara lenta, Conspiran.

*DE LA ESCRITURA Y POEMAS DE LEONARDO PADRÓN